Bradley Burston : Una canzone per la pace: l'inno pericoloso. Shir LaShalom,
https://blogs.timesofisrael.com/a-song-for-peace-the-dangerous-anthem/
Non sono una persona che piange facilmente o spesso. Non mi sarei aspettato di scrivereb letteralmente tra le lacrime. Ma non è la prima volta che questa canzone, Shir LaShalom, mi ha colto di sorpresa. E mi ha fatto rabbrividire.
Non ho mai saputo veramente cosa significasse questa canzone fino a quando non è stato troppo tardi. Non ho mai saputo quanto fosse pericolosa, quanto ineffabilmente oscura. Certo, avrei dovuto saperlo. Sebbene fosse l'inno di un movimento per la pace, le parole parlavano di una perdita irrevocabile. Ma non avevo prestato attenzione. Dopotutto era solo un inno, in un certo senso una bandiera fatta di musica. Un simbolo, poco più di un dispositivo efficace per riunire una tribù, pensai. Finché non fu troppo tardi.
Il sabato pomeriggio del 4 novembre 1995, eravamo partiti per una manifestazione per la pace a Tel Aviv, una giovane famiglia, con speranza. Non avevamo idea di cosa aspettarci. Eravamo silenziosamente preoccupati che non sarebbe venuto nessuno, o che i punk che avevano maltrattato e attaccato i sostenitori del processo di pace negli ultimi mesi si sarebbero presentati di nuovo.
Ma mentre camminavamo verso Kings of Israel Square, l'aria conteneva una corrente di gioia assolutamente sorprendente. Era un paese ancora giovane, con speranza.
La folla in piazza era immensa. Ben oltre ogni aspettativa. Nostra figlia di 12 anni ha guidato il passeggino del nostro bambino, che non aveva ancora due anni, verso una zona tranquilla su un prato sul retro. Ci sono state successive ondate di speranza e di vera gioia. C'era la visione di un paese giusto, che viveva in pace con i vicini palestinesi liberati dall'occupazione. Con la sua voce rauca, il dolorosamente timido Rabin, incoraggiato dalla folla, sbalordito dalle sue dimensioni e dall'ondata del suo ottimismo, si è persino unito al canto di Shir LaShalom alla fine della manifestazione.
Da destra a sinistra, il primo ministro Yitzhak Rabin, Miri Aloni, il ministro degli Esteri Shimon Peres e il portavoce della Knesset Shevah Weiss cantano una "Canzone per la pace" alla fine di una manifestazione a Tel Aviv sabato 4 novembre 1995. Rabin è stato assassinato mentre ha lasciato la manifestazione pochi minuti dopo. (foto AP)
Qualche settimana fa, mentre camminavamo verso una fermata dell'autobus da una manifestazione pro-democrazia, io e mia moglie siamo passati davanti a quel pezzo di prato sul retro di quella che oggi si chiama Rabin Square. I miei occhi bruciavano e traboccavano. Potevo vedere i contorni di una giovane famiglia e ciò che aveva placato le loro speranze. Potevo quasi sentire il verso che Rabin cantava da solo, le poche parole orribilmente profetiche, come se dessero voce a migliaia di caduti in guerra, il verso che avverte che i pensieri e le preghiere da soli, per quanto puramente e ardentemente pronunciati, non faranno nulla per riportare indietro la morte.
"HaZaka Sheh'BaTfilot, Otanu Lo Tachzir."
Più di 100.000 persone hanno cantato a squarciagola, hanno cantato la loro anima in quella canzone. Scritta un quarto di secolo prima da un giovane che aveva perso una gamba da soldato nella guerra del 1967, la canzone era ancora una rivoluzione in sette strofe. Una canzone contro la guerra commissionata dall'esercito, cantata prima dai soldati, per i soldati.
S'u eina'yim betikvah, Lo derech kavanot, Shiru shir la'ahavah, velo lamilchamot.
“Alza gli occhi nella speranza, non attraverso il mirino. Canta una canzone non alla guerra, ma all'amore.
Eravamo un paese ancora giovane, con speranza. E poi, nello spazio di tre colpi di pistola, abbiamo capito subito – ognuno di noi – che da quel momento avremmo vissuto altrove. Da qualche parte bruscamente vecchio e senza speranza e opprimente. Sembrava che tutto ciò che sapevamo e in cui credevamo fosse sparito. Non potremmo mai tornare indietro. È stato solo più tardi che ho capito come questa canzone ci aveva sempre messo in guardia.
Nessuno dormì quella notte. Un intero paese era stato cancellato. Era bastato un ebreo per porre fine a tutto questo, alla possibilità di un futuro giusto in uno stato ebraico.
Ish otanu lo yashiv mibor tachtit a'fel, kan lo yailu lo simchat hanizachon velo shirei hallel.
"Nessuno ci riporterà da questo abisso, oscuro come la morte - qui, né le celebrazioni della vittoria né gli inni di lode o di gloria serviranno a nulla".
Eravamo un popolo giovane, con dei sogni. Non sogni di conquista o soppressione. Sogni di una casa sicura per ebrei e arabi. Sogni di vera democrazia.
Sembra un milione di anni fa. Mi bruciano di nuovo gli occhi. Eppure, quando mi fermo un attimo a guardarmi dentro, mi rendo conto che queste lacrime hanno a che fare con una dolcezza perduta da tempo che sto cominciando a sentire di nuovo solo ora.
Non avrei mai immaginato in un milione di anni questo futuro, in cui la mia famiglia, ormai forte di tre generazioni, meriterebbe la possibilità, ogni singolo sabato sera, di unirsi a centinaia di migliaia di giovani famiglie e giovani single, di adolescenti e di radicali , di veterani più anziani alla loro prima protesta in assoluto, per dichiarare all'unisono stupiti che i nostri sogni non sono morti.
Al tagidu yom yavo, Haviyu et hayom – ki lo chalom hu. Uvechol hakikarot, ha'iru rak shalom. L'chen rak shiru shir la shalom, al tilchashu t'fila. L'chen rak shiru shir lashalom, B'tze'akah gdolah.
“Non limitarti a dire 'Arriverà un giorno', fai in modo che quel giorno accada. Perché non è un sogno. E in ogni piazza centrale di ogni città, urla e tifa solo per la pace. Ecco perché – canta solo una canzone per la pace, non sussurrare qualche preghiera. Canta solo, una canzone per la pace, in un unico enorme ruggito.
Non ho mai saputo veramente cosa significasse questa canzone fino a quando non è stato troppo tardi. Non ho mai saputo quanto fosse pericolosa, quanto ineffabilmente oscura. Certo, avrei dovuto saperlo. Sebbene fosse l'inno di un movimento per la pace, le parole parlavano di una perdita irrevocabile. Ma non avevo prestato attenzione. Dopotutto era solo un inno, in un certo senso una bandiera fatta di musica. Un simbolo, poco più di un dispositivo efficace per riunire una tribù, pensai. Finché non fu troppo tardi.
Il sabato pomeriggio del 4 novembre 1995, eravamo partiti per una manifestazione per la pace a Tel Aviv, una giovane famiglia, con speranza. Non avevamo idea di cosa aspettarci. Eravamo silenziosamente preoccupati che non sarebbe venuto nessuno, o che i punk che avevano maltrattato e attaccato i sostenitori del processo di pace negli ultimi mesi si sarebbero presentati di nuovo.
Ma mentre camminavamo verso Kings of Israel Square, l'aria conteneva una corrente di gioia assolutamente sorprendente. Era un paese ancora giovane, con speranza.
La folla in piazza era immensa. Ben oltre ogni aspettativa. Nostra figlia di 12 anni ha guidato il passeggino del nostro bambino, che non aveva ancora due anni, verso una zona tranquilla su un prato sul retro. Ci sono state successive ondate di speranza e di vera gioia. C'era la visione di un paese giusto, che viveva in pace con i vicini palestinesi liberati dall'occupazione. Con la sua voce rauca, il dolorosamente timido Rabin, incoraggiato dalla folla, sbalordito dalle sue dimensioni e dall'ondata del suo ottimismo, si è persino unito al canto di Shir LaShalom alla fine della manifestazione.
Da destra a sinistra, il primo ministro Yitzhak Rabin, Miri Aloni, il ministro degli Esteri Shimon Peres e il portavoce della Knesset Shevah Weiss cantano una "Canzone per la pace" alla fine di una manifestazione a Tel Aviv sabato 4 novembre 1995. Rabin è stato assassinato mentre ha lasciato la manifestazione pochi minuti dopo. (foto AP)
Qualche settimana fa, mentre camminavamo verso una fermata dell'autobus da una manifestazione pro-democrazia, io e mia moglie siamo passati davanti a quel pezzo di prato sul retro di quella che oggi si chiama Rabin Square. I miei occhi bruciavano e traboccavano. Potevo vedere i contorni di una giovane famiglia e ciò che aveva placato le loro speranze. Potevo quasi sentire il verso che Rabin cantava da solo, le poche parole orribilmente profetiche, come se dessero voce a migliaia di caduti in guerra, il verso che avverte che i pensieri e le preghiere da soli, per quanto puramente e ardentemente pronunciati, non faranno nulla per riportare indietro la morte.
"HaZaka Sheh'BaTfilot, Otanu Lo Tachzir."
Più di 100.000 persone hanno cantato a squarciagola, hanno cantato la loro anima in quella canzone. Scritta un quarto di secolo prima da un giovane che aveva perso una gamba da soldato nella guerra del 1967, la canzone era ancora una rivoluzione in sette strofe. Una canzone contro la guerra commissionata dall'esercito, cantata prima dai soldati, per i soldati.
S'u eina'yim betikvah, Lo derech kavanot, Shiru shir la'ahavah, velo lamilchamot.
“Alza gli occhi nella speranza, non attraverso il mirino. Canta una canzone non alla guerra, ma all'amore.
Eravamo un paese ancora giovane, con speranza. E poi, nello spazio di tre colpi di pistola, abbiamo capito subito – ognuno di noi – che da quel momento avremmo vissuto altrove. Da qualche parte bruscamente vecchio e senza speranza e opprimente. Sembrava che tutto ciò che sapevamo e in cui credevamo fosse sparito. Non potremmo mai tornare indietro. È stato solo più tardi che ho capito come questa canzone ci aveva sempre messo in guardia.
Nessuno dormì quella notte. Un intero paese era stato cancellato. Era bastato un ebreo per porre fine a tutto questo, alla possibilità di un futuro giusto in uno stato ebraico.
Ish otanu lo yashiv mibor tachtit a'fel, kan lo yailu lo simchat hanizachon velo shirei hallel.
"Nessuno ci riporterà da questo abisso, oscuro come la morte - qui, né le celebrazioni della vittoria né gli inni di lode o di gloria serviranno a nulla".
Eravamo un popolo giovane, con dei sogni. Non sogni di conquista o soppressione. Sogni di una casa sicura per ebrei e arabi. Sogni di vera democrazia.
Sembra un milione di anni fa. Mi bruciano di nuovo gli occhi. Eppure, quando mi fermo un attimo a guardarmi dentro, mi rendo conto che queste lacrime hanno a che fare con una dolcezza perduta da tempo che sto cominciando a sentire di nuovo solo ora.
Non avrei mai immaginato in un milione di anni questo futuro, in cui la mia famiglia, ormai forte di tre generazioni, meriterebbe la possibilità, ogni singolo sabato sera, di unirsi a centinaia di migliaia di giovani famiglie e giovani single, di adolescenti e di radicali , di veterani più anziani alla loro prima protesta in assoluto, per dichiarare all'unisono stupiti che i nostri sogni non sono morti.
Al tagidu yom yavo, Haviyu et hayom – ki lo chalom hu. Uvechol hakikarot, ha'iru rak shalom. L'chen rak shiru shir la shalom, al tilchashu t'fila. L'chen rak shiru shir lashalom, B'tze'akah gdolah.
“Non limitarti a dire 'Arriverà un giorno', fai in modo che quel giorno accada. Perché non è un sogno. E in ogni piazza centrale di ogni città, urla e tifa solo per la pace. Ecco perché – canta solo una canzone per la pace, non sussurrare qualche preghiera. Canta solo, una canzone per la pace, in un unico enorme ruggito.
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